Oda al 12 de Octubre

hoy otra vez América está de fiesta

Hoy como hace ya más de cinco siglos

Brindamos, salimos a las calles a festejar

Nos unimos con nuestros pares para festejar

Todo es risa, todo es algarabía.

Y entre los solemnes actos

Entre las grandes fiestas

Y entre las modestas celebraciones

Cabe lugar para una duda

Y ese pequeño lugar se hace cada vez más grande

Siglos y siglo llevo esa duda creciendo

Y de tanto crecer

La duda ya se puede ver por todos lados

Esa enorme duda es simple

Pero es inmensa y es insoportable

La duda es:
¿Qué mierda estamos festejando?

 El doce de octubre de mil nueve cuarenta idos

Comenzó el genocidio más grande de la historia

Este continente fue saqueado

Sus culturas asesinadas

Sus pueblos asesinados

Y ese genocidio no termino con las independencias

Los latinoamericanos y los angloamericanos

Como personas decentes que somos

Supimos continuar la masacre de nuestros paisanos los indios

Como nuestros antepasados

Supimos ser derechos

Supimos ser humano

Supimos aliarnos para el progreso

Y todo eso resulto siempre

En la continuidad del genocidio

¿Qué mierda estamos festejando?

En este día de mierda festejan solo

Los que tienen más sangre en las manos que en las venas

Nada es gratis en la vida

ST

Olor a libro

Hay libritos con olor

olor a gente que lee libritos

con olor a mate o café del desayuno

con olor a tren

también con olor a baño publico

que a veces se convierte

en santuario de lectura

hay libritos

con olor a faso

hay libritos olvidados

hay librazos muy usados

libros hay entre las personas simples

que hablan de arte

de mi patria grande

de dios y del estado

y hasta hay libritos

que hablan solo por hablar.

Pero hay personas

que recomiendan no leer

esos libritos

    Yo creo

que hay que leer

Incluso a esas personas.

N.A           

copyleft2011

Oda a la pobreza

Cuando nací,
pobreza,      
me seguiste,
me mirabas
a través
de las tablas podridas
por el profundo invierno.      
De pronto
eran tus ojos
los que miraban desde los agujeros.
Las goteras,      
de noche, repetían
tu nombre y tu apellido
o a veces
el salto quebrado, el traje roto,      
los zapatos abiertos,
me advertían.
Allí estabas
acechándome      
tus dientes de carcoma,
tus ojos de pantano,
tu lengua gris
que corta      
la ropa, la madera,
los huesos y la sangre,
allí estabas
buscándome,      
siguiéndome,
desde mi nacimiento
por las calles.

Cuando alquilé una pieza      
pequeña, en los suburbios,
sentada en una silla
me esperabas,      
o al descorrer las sábanas
en un hotel oscuro,
adolescente,
no encontré la fragancia      
de la rosa desnuda,
sino el silbido frío
de tu boca.
Pobreza,      
me seguiste
por los cuarteles y los hospitales,
por la paz y la guerra.      
Cuando enfermé tocaron
a la puerta:
no era el doctor, entraba      
otra vez la pobreza.
Te vi sacar mis muebles
a la calle:
los hombres      
los dejaban caer como pedradas.
Tú, con amor horrible,
de un montón de abandono      
en medio de la calle y de la lluvia
ibas haciendo
un trono desdentado      
y mirando a los pobres
recogías
mi último plato haciéndolo diadema.      
Ahora,
pobreza,
yo te sigo.
Como fuiste implacable,
soy implacable.      
Junto
a cada pobre
me encontrarás cantando,
bajo
cada sábana      
de hospital imposible
encontrarás mi canto.
Te sigo,
pobreza,      
te vigilo,
te acerco,
te disparo,
te aislo,
te cerceno las uñas,      
te rompo
los dientes que te quedan.
Estoy
en todas partes:      
en el océano con los pescadores,
en la mina
los hombres
al limpiarse la frente,      
secarse el sudor negro,
encuentran
mis poemas.
Yo salgo cada día      
con la obrera textil.
Tengo las manos blancas
de dar pan en las panaderías.      
Donde vayas,
pobreza,
mi canto
está cantando,
mi vida      
está viviendo,
mi sangre
está luchando.
Derrotaré
tus pálidas banderas      
en donde se levanten.
Otros poetas
antaño te llamaron
santa,      
veneraron tu capa,
se alimentaron de humo
y desaparecieron.
Yo te desafío,      
con duros versos te golpeo el rostro,
te embarco y te destierro.
Yo con otros,      
con otros, muchos otros,
te vamos expulsando
de la tierra a la luna      
para que allí te quedes
fría y encarcelada
mirando con un ojo      
el pan y los racimos
que cubrirá la tierra
de mañana.      

Pablo Neruda

Che cos'è l'amore?

Ahora sé que es el amor
Justo ahora.

El amor es un todo
que parece nada

Yo ame
y sigo amando

Por eso se
que es el amor.

Cuando uno ama a una persona
no hace todo para estar con ella

Cuando una ama a una persona
hace todo por el bien de ella

Aunque por el bien de ella
deba alejarse

El amor es cuando estoy feliz
porque ella está feliz

Aunque yo no tenga relación
con esa felicidad.

El amor es cuando a la distancia
no te deseo
no te extraño
no te ansió
no te imploro
ni te adoro
pero juro que te amo.

El amor no es mío
no lo tengo yo.

Ni aquella morocha argentina
que ya me dejo.

Nadie lo tiene
el amor está entre nosotros
como paseando

El amor es:
Libre
alegre
agradable
fuerte
y pasajero

A veces no notamos
que es pasajero.

Pero es porque vuelve
a pasar por el mismo lugar

Pero el amor está ahí
entre nos

En definitiva.
el amor es solo amor.


N.A.